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Escribo cosas. A veces.

Fueron los aviones sobrevolando la rambla los que me arrancaron del sueño inquieto, o tal vez el sol que colado por la ventana dió demasiado calor para ser tan otoño. Me había tirado en el sillón como rendido al domingo y a mi mente que se niega a parar. Salí a tomar aire dejando paso a la idea que a los días lindos hay que aprovecharlos, salí con el libro serio porque para fantasías ya estoy yo. Salí sin pretender nada, porque de los domingos tan domingos nada se puede esperar.

Los otros, que siempre aprovechan más el día, estaban mirando las piruetas. Los otros, que siempre agarraron más abrigo y que siempre tienen compañía, apuntaban dedos y cámaras a los avioncitos que a lo lejos daban vueltas. Me senté al revéz de ellos y sin vista a los aviones. Les dí la espalda sin planearlo, pero ni bien llegué a la rambla supe que me faltaba abrigo y sentarme al reparo del muro a contrapelo del mundo pareció la mejor opción.

El libro serio es interesante pero las letras me resbalan y no logro distraerme. Estoy leyendo ciencia y entonces trato de agarrarme de algo, pero cualquier intento de domar el tornado de emociones se siente inútil. Cierro el libro y tiro la cabeza hacia atrás, tres aviones pasan como si fueran una sola flecha, segura, certera y orgullosa. Parece que se ríen de mí. Cierro los ojos y espero, el ruido desaparece, el sol se apaga y cuando los abro estoy sólo. Los otros, que toman siempre mejores decisiones ya no están. La rambla dura se pone incómoda y yo estoy sólo otra vez en un domingo de otoño.

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