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Escribo cosas. A veces.

parte anterior: 5 _Otra Sonrisa

Ella bajó hasta la entrada de su edificio como siempre: sus lentes en una mano y un libro en la otra, le gustaba el riesgo de bajar tres pisos por escalera sin agarrarse, se sentía pícara, y a veces un poco más joven. Se sentó en el escalón de la entrada y se apoyó sobre la hoja de la puerta que no se abría, el sol había caído ya, y la luz sobre esa entrada, sobre ella, la hacía sentir la reina de su cuadra, y entonces los ruidos, los vecinos y todo pasaban a un lejano segundo plano, mientras ella paseaba calma y alegre por otras cuadras de otras ciudades.

Rara vez levantaba la vista, poco le importaban los conventillos del barrio y las charlas sin valor con sus vecinos. Sin embargo le gustaba pensar que ella los conocía y se entretenía rellenando, en los descansos de la lectura, los huecos de las vidas de los otros. Ese muchacho por ejemplo, el del piso dos del edificio de enfrente era un solitario, caminaba mucho y sonreía poco. Ella había concluido que a él tampoco le gustaba hablar mucho con nadie, saludaba con un gesto sólo cuando le era imprescindible y seguía su camino, casi invisible. Su luz se prendía siempre a la misma hora, más o menos cuando ella llevaba media hora leyendo. En verano el se asomaba por la ventana abierta y miraba hacia el cielo. Ella concluyó, después de un tiempo de observarlo, que él buscaba la luna.

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